Nella mia povera gola
c’è una lotta feroce:
i colpi, le pugnalate,
nell’ardor della mischia
procurano indicibile,
non mai finito dolore.
Nella febbre scorgo selvaggi
i volti dei folli lottatori,
e ne sento l’anelante respiro.
.. la debole luce del vespero
mi rivela figure care
ma l’ossessionante silenzio
della notte calma estiva
è interrotto da canti d’ubriachi.
Nell’alba pura della fine d’estate,
naviga calma una bianca vela
sulla cerulea coppa del lago;
nella mia gola il dolore è cessato.
Bellagio, 24 agosto 1937